Donna severa nel suo schietto lino,
Non ride, Clio, né concede incanto,
Tiene una tromba con un libro, al petto,
E scrive ciò che l’uomo ha perso accanto.
Non ama il mito, né l’oro benedetto,
Ama la traccia, il fango, il sangue, il pianto,
L’orma del carro, il conto maledetto,
Il nome inciso, non il nome santo.
Tu che cerchi l’alloro e il verso eletto,
Chiedi a Calliope il suono e il dolce canto;
Da lei non avrai fior, ma solo il detto.
Lei non consola, dice:-Questo è stato.
E se mentisti, straccia il tuo bel manto,
E lascia il vero, nudo, nel passato.
Margherita di Savoia 21/09/2026
