Il sogno è morto all’alba, d’improvviso,
Senza lasciare alcuna sfumatura:
Nemmeno il quadro rosa c’ha dipinto
Che mi portava lungi dal sentiero…
Ma grazie al cielo sono ancora a casa
Coi piedi sulla terra dei miei avi
Distante dall’America gordiana
Che poi ti ruba pur la fantasia
Per farti ritornare alla partenza
Più senza quei valori moderati,
Trasmessi tra le mura familiari.
Quell’ossessivo sogno americano
Rimane come piaga del dissenso:
Coi muri alzati, contro l’esistenza…
Margherita di Savoia 30/01/2026
